Вожатый

— Ты думаешь, он Ревизор? — А кто ещё? Больше некому. Все остальные свои. Перевожу взгляд с сына на обтянутую чёрной футболкой жилистую спину. Данка её уже минут пятнадцать глазами облизывает. — Да ну, непохож он на пай-мальчика, которого по указке сюда привели. Непохож. Но и на нормального вожатого тоже. — А Хлестакову как будто кто-то свыше нашептал всех обдурить. — Крыса не он, я тебе зуб даю. — Чей? — Марика. Молочный. Как раз шатается… Выпавший зуб моего сына был меньшей проблемой из всех, что на нас свалились в этом году.