Там, где сходятся пути

Кнуд стоял на палубе, опершись ладонями о холодный поручень, и смотрел на воду, которая едва шевелилась под слабым ветром. Он не спал ночь. Точнее — спал, но недолго и беспокойно. Перед глазами стоял образ Ольги — не испуганная, не дрожащая, как вечером, а тихая, тёплая, лежащая в его каюте. Он провёл рукой по лицу, будто пытаясь стереть воспоминание, но оно только стало ярче. Он не должен был позволять этому случиться. Не должен был держать её так долго. Не должен был чувствовать, как она прижимается к нему, как её дыхание касается его шеи, как она ищет у него защиты — и находит. Он профессор. Она — коллега. Но когда она ночью, уже почти засыпая, прошептала его имя — тихо, доверчиво, будто это единственное слово, которое могло её успокоить, — что‑то в нём сорвалось.