Развод в 45. Моя новая весна.

За столиком сидел он. Мой муж. А напротив — девушка моложе нашей дочери. Петр держал ее руку в своей и смотрел на нее так, как когда-то смотрел на меня. Симпозиум в Москве. Плохой кофе. Фикус, который я должна была полить. Ложь. Каждое слово, сказанное им сегодня утром, было ложью. Мои руки сами взяли тарелку с тыквенным супом — его любимым. И опрокинули ему на голову. Оранжевая масса потекла по его лицу, заляпала очки и дорогой пиджак. Наша история закончилась. Но моя — только начиналась. От автора: Дорогие читатели! Поддержите историю звездами и обязательно добавьте ее в библиотеку! Не забудьте подписаться на мою страничку, чтобы следить за новинками!