Развод. Хрустальное сердце

– Примерь, – просит он. Я осторожно вынимаю одну из шкатулки. Бархат приподнимается, слегка отклеившись от дна. И там, в углублении, куда, видимо, шкатулка должна плотно прилегать, мелькает клочок бумаги: жёлтый листик для записок, скомканный, потом, видимо, расправленный. Рука сама тянется к нему. Сердце почему-то колотится с бешеной силой, хотя на первый взгляд это и нелепо. – Что это? – бормочу я, уже разворачивая бумажку. "Что делать, если все, во что веришь, рассыпается на осколки, а тот, кто должен был защищать и поддерживать, наносит удар в спину? Бежать? Только ведь от себя не убежишь. И все же, несмотря на боль и отчаяние, свет в конце тоннеля всегда есть. И у хрустального сердца, разбитого на тысячи кусочков, есть шанс снова ощутить тепло".