Прохожий с улицы Железнодорожников

Я не хотел чтобы меня любили. Я все делал, чтобы этого не произошло... Я ненавидел её за то, что она меня любит. За каждое «как дела?», за каждое «приезжай», за каждую ночь, когда она лежала рядом и дышала так, будто я имел право быть нужным. За её терпение, за её прощение, за то, что она видела во мне человека, которого я сам в себе уничтожал. Она думала, что я боюсь любви. А я просто ненавидел себя настолько, что её любовь была для меня приговором. И любил я её только тогда, когда она становилась такой же как и я.. Когда посылала меня на хрен. Когда оставляла ключи в почтовом ящике. Когда разрисовала мою машину помадой. В эти моменты она была настоящей. Не той, кто ждёт и прощает, а той, кто живёт. И я хотел её. Не её тело — её силу. Её способность не ломаться. Её гордость, которую я так отчаянно пытался растоптать. Это не роман. Это жизнь. Моя жизнь. Которую я так и не научился жить правильно.