Предатели. Моя подруга родила тебе сына

- ...Это правда, Демид? - проглатываю сгусток острых иголок, когда он отрывается от моей лучшей подруги и смотрит прямо в глаза…безумно виноватым, напуганным взглядом. Тем самым. Который полностью обличает его предательство… Прожив с кем-то столько лет, ты учишься читать мимику, язык тела, взгляд… В его взгляде есть та правда, которую от меня так долго скрывали. Мне не нужно слышать ее. Мне достаточно ее чувствовать, но с губ все равно срываются тихие, сухие слова… - Ты отец младшего сына моей лучшей подруги? Когда-то нас с ней называли сестрами, хотя мы были не особо похожи. Она — жгучая, шикарная брюнетка с ногами от ушей, а я — барыня Пушкинской эпохи с молочной кожей и глубоким взглядом. Это было неважно. Когда-то нас называли сестрами, потому что…мы и были сестрами. Везде вместе, всегда рядом. Мы любили друг друга безумно и даже клялись на крови, что проживем эту жизнь рука об руку, пока «эта жизнь» не внесла собственные коррективы. Нас разделили обстоятельства, правда, одна я не понимала...какие именно. Я думала, что она бежала от боли, а все оказалось до смешного просто: моя лучшая подруга переспала с моим мужем и родила ему сына, а потом покинула страну, чтобы больше со мной никогда не встречаться. Он отказался уходить от нас из-за нее? Или ей было стыдно? Не знаю. Но если это и так, то зачем она вернулась теперь? Спустя девять лет?...