Поезд

Представьте: вы едете в поезде, вокруг морось, доширак, скука смертная. А потом в купе заходят двое - один в плаще, который стоит как моя Вишня, в лучшие годы, и второй с рюкзаком, на котором наклеек больше, чем у бабушки на холодильнике магнитов. И вы думаете: «Ну, попутчики как попутчики, будет чем заняться». А они: «Мы тёщу едем поздравлять». И вы верите. Потому что ну кто врёт про тёщу? А через час вы уже стоите в тамбуре с этим кудрявым психом, он вам про «архетип шута» рассказывает, а у самого в глазах холодный расчёт и мятный леденец во рту. И вы думаете: «Может, он угашенный?». А он думает: «Может, она уже поняла, что не доедет?» Дальше - как в плохом анекдоте, который рассказывает Жига у бензобака: вы убиваете прошлое, вас ловят в настоящем, а в будущем вам предстоит выбирать между ошейником Кисы, глушителем Пули или - внимание, вишенка на торте! - возможностью самой попросить добавки, потому что эти двое - единственные, кто знает, что тебе нужно, и им на это абсолютно плевать. Короче, это история про то, как одно «на» в билете «в один конец» меняет всё. Про поезд, в котором за каждым стуком ко