Отпуск с боссом. Холодная месть под южным солнцем

— Марк Константинович, вы номером ошиблись. Пытаюсь захлопнуть перед боссом дверь в номер, но он успевает подставить носок ботинка, а потом и вовсе с грохотом распахивает дверь обратно. — Не угадала, Светик-семицветик, у нас один номер на двоих. Громко сглатываю от ужаса. Что значит один номер? Босс тем временем неумолимо надвигается, ловко загоняя меня в ловушку. Нависает надо мной. Его взгляд нагло ныряет в вырез гостиничного халата. — И в ближайшие семь дней ты ответишь за каждую минуту своего строптивого характера. От его слов исходит опасность, смешанная с обещанием. И у меня предательски перехватывает дыхание, а ноги подкашиваются, хотя разум продолжает орать: нужно бежать без оглядки. *** Уже год у нас с боссом противостояние не на жизнь. Он надеется, что я уволюсь. Я пытаюсь доказать, что блондинки умеют не только варить кофе. Мало мне его на работе, так у нас впереди ещё совместный отпуск. Только что делать, если от вражды до опасной близости один неосторожный шаг?