Отчим любовницы моего мужа

— О-о-о, буга-ай, — тяну хмельным и севшим голосом, — Вот ты, конечно, капец, как удачно мне подвернулся. — Симпапулька? — папик Ирки окидывает меня пристальным взглядом. — Какая-то ты сейчас… не симпапулька. — Джентльмен. — пьяно фыркаю я. — Спасибо. Так бывает, знаешь… Фасад меняется, если фундаменту хана… — Ничего себе метафоры. — Ой, — отмахиваюсь от него, — Что ты понимаешь? Твоя кики…кикимора, тьфу ты, тебе рога наставляет. — Какие рога? — Бо-ольшие. Ветви-истые. — улыбаясь, я растопыриваю пальцы на руках и прикладываю их к затылку. — Во! Вот такие. — А кикимора… Это кто? — с нахальной, пренебрежительной ухмылкой интересуется Богдан. — Ты леший, что ли? У тебя кики… кикимор много? Ира твоя… Малолетняя ша-шала.… — А теперь осторожнее! Ира — моя дочь!