Мотоциклист

Жена не читает мои книги, словно это только мои «железки». Охотно катается на мотоцикле, но самим «конём» не интересуется, просто вежливо слушает. Так и с книгами: количеством читателей интересуется, а самими книгами нет. – Мне не интересны такие книги, – говорит она. Я не обижаюсь, но мой «ян» не находит её «инь». Страдаю неполноценностью. Мой взгляд задержался на полке с нашими мотошлемами. Весна наступает, надо зарядить аккумуляторы гарнитур. Меня посещает идея: – Я напишу книгу для тебя. Про нас. – Прямо про нас? – Почти. Навру, конечно, для красоты много, но всё равно знай – это про нас.