Мой папа – медведь

Раннее утро. Дым. Сочится между верхушек деревьев… И вот он — рукой подать, ползет прямо под вышку! Откуда?! — Что за…? — вырвалось у меня, и я уронила чашку с чаем на пол и бросилась на смотровую площадку, на ходу хватаясь за бинокль. Я же только час назад проверяла, и все было чисто! Руки взмокли и задрожали. Дым под вышкой… Как же так?! Откуда?! Туристы просочились? Браконьеры? Нет, жара стоит пиковая, но… она и в прошлом году стояла, и месяц назад… Черт, откуда? Глядя в бинокль, я металась взглядом по зеленому хвойному ковру, окутанному дымом, и никак не могла разобрать, откуда это все идет и где начинается. Ни дуновения ветра, чтобы хоть как-то разобрать… Может, коттеджный поселок? Но он далеко… Нет, вряд ли. Что-то на дороге? — Вот же твою мать! — взвыла я и бросилась к УКВ-рации: — «Рассвет-Базе», приём, это «Глухарь». Голос охрип, во рту пересохло. Плохо. Это было очень плохо…