Мир, написанный о ней

Мой космос подчинился мне не так давно, и теперь все мои сюжеты стали реальностью. Я прозвал себя Литератором, и долгое время скучал, играя умирающими планетами как ёлочными игрушками. Я знал их все наизусть, знал каждый шаг, пока не появилась Она. Она была другая. Она была мне не понятна. И, что удивительно, не подвластна. Она никогда не произносит своего имени, перерождается снова и снова. И в каждом из новых миров я бегу за ней как за единственным источником живящей воды. Я видел Её всю. Я видел то, как Она рождается, как растёт, и как умирает. Я видел Её танцующей на площадях. Выступающей в осаждённом городе. Ложащей голову на гильотину. В вечернем платье. В рекламах и журналах. На сцене театра. В залах казино. Жила. Умирала. Но что изменилось сейчас? Почему она перестала бежать от меня? Почему так непринуждённо делит со мной утренний кофе и променад? Лишь с ней я способен задавать вопросы о лично придуманном мире. Быть может, именно поэтому я так люблю бежать за ней до самого края собственной карты?