Эдмонд. История долга

— Сколько ты стоишь? Меня бросает в жар. Он произнёс это так спокойно, безразлично, словно обсуждал цену на бутылку вина или дорогие часы. — Что? — мой голос звучит слабо, слишком тихо в этой огромной комнате. Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию. — Ты ведь здесь не просто так, — голос низкий, хриплый, почти ленивый. — Я купил тебя. Слова падают на меня тяжелыми каплями. Купил. Как вещь. Как товар. — Нет… — я качаю головой, пятясь назад. — Это ошибка. — Ошибка? — усмешка кривит его губы, но в глазах нет ни намёка на веселье. — Ты правда думаешь, что я допускаю ошибки? Он вновь приближается. Крупный, сильный, самоуверенный. Мужчина, которому принадлежит этот мир. — Я не на аукционе, — мой голос дрожит, но я сжимаю кулаки, заставляя себя говорить. — Никто не может меня купить. Я… я не вещь, — заикаюсь. Он не отвечает. Просто протягивает руку и касается моего подбородка. Одно лёгкое движение — и мое лицо оказывается в нескольких сантиметрах от его. — Куколка, — он говорит это, будто пробует меня на вкус. — Ты ещё не поняла? Его пальцы проходят по моей щеке, замирают на шее. Я хочу отстраниться, но тело меня не слушается. — Я возьму всё, что мне причитается.