Дежавю

Я смотрел на девушку и думал, что я её уже где-то видел. Родная. Улыбка такая… трогательная. И то, как она на ходу поправляет волосы… Этот её жест отзывается внутри скручивающей болью, прошивает выстрелом всё существо. Она идёт, улыбаясь, подставляя лицо раннему солнышку, ворошит одной рукой короткие волосы, а я почему-то вижу их длинными, разметавшимися по подушке. Почему меня так задевает её счастье? Я почти ненавижу незнакомку за него. Девушка уже ушла, а я до сих пор не могу оторвать глаз от переулка, в котором она скрылась. Кто она? Почему я её… знаю?