Чужая женщина

— Ты красивая, — произнёс Сафаров, но в его голосе не было ни тепла, ни сожаления. — Умная. Только вот... Ты мне не нужна, Вера. Понимаешь? Я сглотнула. Понимала. Конечно, понимала. Я всегда была лишь фоном в его жизни, декорацией, которую можно выкинуть, когда она надоест. Только вот... — А как же ребёнок? — выдохнула я. — Ребёнок тебе тоже не нужен? Он холодно и зло усмехнулся. Словно я сморозила глупость. — За идиота меня держишь? Думаешь, почему я с женой развожусь? Потому что детей у меня быть не может. Бесплодный я, а она уже весь мозг выела. Зря ты беременность выдумала. Просчиталась. Привычный мир дрогнул, перед глазами все плыло. — Я не придумала, — сказала я тихо. — Я правда беременна. — Все, хватит мне мозги пудрить. Раз уж ты где-то нагуляла этого ребенка, давай я тебе денег дам, чтобы ты решила вопрос? Только мне врать не нужно. Он уже решил. Всё решил за меня. Только я уже тоже решила. Мне тридцать и ребёнок внутри единственное, что у меня есть. Единственное, что имеет значение. Пусть я чужая. Пусть ненужная. Но я справлюсь. Я всегда справлялась. — Прощай, — бросил он, даже не обернувшись. Я смотрела ему в спину и почувствовала, как все, что так старательно строила рушится. — Прощай, Дамир, — прошептала я.