Бункер

Мила открыла дверь номера и шагнула внутрь. Меня встретила сцена, достойная дешёвого детектива: обнажённый мужчина, наручники, кровать. Только роз не хватало. Взгляд медленно опустился. На его бёдрах нелепо устроилась маленькая бордовая подушечка, словно это могло хоть как-то спасти ситуацию. Я уставилась на неё, будто ждала, что она объяснит происходящее. Подушечка бесстыдно молчала. — Ой. Щёки обожгло жаром. — Простите, я… кажется, ошиблась номером! — сделала шаг назад. Но не успела выйти, его голос остановил меня: — Подождите! Замерла. Внутренний голос бил тревогу: «Уходи! Беги, дурочка!». Но другая часть, самая любопытная и, кажется, слегка безумная, говорила: «Нет, подожди, давай разберёмся». — Пожалуйста, помогите мне,— он говорил спокойно, но в голосе слышалось лёгкое смущение. — Я… попал в неловкую ситуацию.