Будешь моим, мажор

— Пусти, — шепчет она. — А что будет, если нет? — я наклоняюсь ближе, почти касаясь губами её уха. — Позовёшь на помощь? Устроишь сцену? Или… Я не договариваю. Её вторая рука ложится поверх моей. Не чтобы оттолкнуть. А просто… ложится. Тепло от её ладони проходит по моей коже, заставляя меня замереть. — Или я просто дам тебе по морде, скажу всем, что Попов бегает за мной, как щеночек, и все в универе будут ржать над тобой до конца семестра, — тихо, но очень чётко говорит она. — Выбор за тобой, Попов, — и взглядом показывает на видеокамеру в библиотеке. _____________________________________________ Я бросила вызов самому главному виновнику всех споров в универе. Но почему мне кажется, что победителей не будет?