Аромат поздних цветов

Её «НЕТ!!!» — как осенний вихрь: резкий, холодный, сбивающий с ног. Кажется, вот‑вот разорвёт в клочья и всё, конец. Но я не отхожу. Потому что вижу в этом вихре огонь: рыжие листья, кружащиеся в ледяном ветре, красота, которая жжёт. Я тяну руку в этот огненный вихрь. Он колет пальцы, впивается песком, обжигает до волдырей, но я не отдёргиваю ладонь. За этим штормом не пустота: там что‑то живое, настоящее, ради чего стоит гореть. Смотрю в её глаза и вижу этот танец. Листьев и ветра. Огня и льда. И ещё, тень волчьей тропы. Она — раненая волчица на краю осеннего леса. Шерсть в репьях и листьях, взгляд два тлеющих угля. Не просит помощи. Не ждёт сочувствия. Просто стоит, не сгибаясь, под ледяным ветром, который рвёт её шкуру, но не может сломить дух. В её молчании целая буря. Она не зовёт. Но её боль, как маяк. Её душа, как осенний парк в час заката: всё горит, всё дрожит, всё на грани. И я знаю: если войду в этот вихрь, он может сжечь меня дотла. Но если выстою, найду то, ради чего стоит жить. Я иду к ней сквозь ветер. Не чтобы спасти. Чтобы стать частью этого огня. Чтобы услышать, как волчица, наконец, перестаёт выть в пустоту и начинает дышать в такт с моим сердцем.