Айлин. Оковы судьбы.

В день своего восемнадцатилетия я ждала от семьи хотя бы малого — признания, похвалы, тёплого слова. Наши отношения всегда были холодны, но я упрямо верила в нерушимость крови, в то, что родственные узы всё же значат больше, чем молчание.В этот, казалось бы, особенный день мне подарили красивое платье и впервые позволили остаться за общим столом. Маленькая милость, принятая как знак надежды.Вот только… поздравлений так и не прозвучало.Всё внимание было приковано к гостю. Его глаза — чёрные, как бездна, — следили за каждым моим движением, будто изучали, взвешивали, присваивали.Я стояла за дверью, когда услышала их разговор.— Итак, тебе понравилась наша компенсация? — спросил отец, не подозревая, что я рядом.— Сойдёт. Она точно твоя? Уж слишком славянская внешность, — отозвался низкий баритон.— Моя. Просто в мать пошла. Значит, договорились? Я прикажу всё подготовить, — весело хлопнул в ладони отец.В тот момент я поняла: в этот день я получила не подарок.Я стала платой.