А там, представляете, солитёр, зеленый такой...

Однажды на Ягнобе у нас кончились продукты - в горах, в поисковых отрядах, мотающихся туда-сюда, это часто случается. Осталось только полмешка заплесневелых каменных буханок – молотком геологическим не разобьешь, а до вертолета неделя, и то в лучшем случае, если тучами не обложит. Оружие в те времена хлопотно было иметь, и стали мы сурков в петли ловить. А они, умные, почувствовали наш нездоровый аппетит и все, как один, залегли в своих норах. Весь сезон табунами бегали, считай, под ногами, а тут ни одного, хоть плачь! Наконец, через пару дней один все же удавился! Дохлый такой, шерсть клочьями, и блохи, с муху размером, тучей выпрыгивают в поисках здорового для себя питания. Ну, утопил я их в ручье, стал разделывать добычу - шкуру снял, брюхо, блин, распорол.